Что ж мне так грустно-то, а? Вторая ночь подряд с сидром и непониманием, как взять себя в руки.
И почему-то одиночество. Почему? Что со мной опять?
Настолько не хочу, чтобы кто-либо обо мне переживал, настолько уверена, что если говорить окружающим, что у меня все хорошо, если писать позитивное, то так и будет? Настолько уверена в силе самоубеждения? Полезла чистить скриншоты, а там переписки с Тошей о Гоше и, собственно, с ним самим… Очень много. И это тяжело. И странно. И очень хочется радоваться, что закончилось, и умом понимаю, что здесь все доводы к тому лишь, что это все надо было закончить ещё раньше, и он пытался, и я пыталась, и так все это глупо и безнадежно… И я молодец, что в итоге закончила. И молодец, что оставила в прошлом. И. Черт черт черт. Черт. Черт. Я не могу. Писать об этом, говорить об этом, думать об этом. Не. Могу. Единственное, что я знаю наверняка, это то, что это был ад. Настоящий ад.